Сегодня обойдёмся без диалога перед стихом.
Не в этот раз...
Он сложный по рифмам, по ритму.
Постарайтесь уловить.
Сложно его разбивать на строчки, проще писать предложениями, единым монологом, каким этот стих и является.
Писать его было не то чтобы сложно... Даже наоборот.
Строчки складывались целыми абзацами одна за другой. Но надо было успевать менять состояния.
И в итоге...
В итоге, в конце, в последнем абзаце, который звучит совершено незаконченным, и есть вся правда без прикрас.
Поэтому никаких голосов в голове и многозначительных диалогов.
Тут и так можно найти много, если развернуть в себе истории героев.
Стих написан.
Я переворачиваю лист.
* * *
Ты носишь каблуки и это чёртово чёрное платье, в котором ты словно живая музыка.
Скрипка, альт, виолончель... Шутка ли,
Так играть на моих нервах. Да и не только на моих, похоже.
Я ловлю на тебе взгляды прохожих и пытаюсь унять возникающее чувство собственника.
Платье сегодня одно, завтра другое, но всегда чёрное, модель футляр. Вырез спереди, сзади, сбоку...
А итог один - в красоте своей ты жестока.
В беспечности - беспощадна.
Изучать тебя глазами жадно
Единственное, что мне остаётся.
Острая линия каблука, вверх по голени на подол, дальше по шву до молнии и выше.
Сердце, стучи потише!
Волосы собраны в тугой пучок, открывая шею.
Воротник узкий, стойкой... И я немею.
Хотя секунду назад помнил, что хотел сказать, что надо было сказать, что сказать было жизненно необходимо.
Господи, как это невыносимо,
Только смотреть без возможности прикоснуться.
Без надежды на "увезти и не вернуться".
Ты очерчена, сдержана, выстроена в вертикаль, натянута как струна на скрипке.
Лёгкая, игривая, стремительная, разящая как сталь.
Я больше всего на свете хочу стать причиной твоей улыбки.
Но об это чёртово чёрное платье, в котором ты как в броне, день за днём разбиваются мои попытки сопротивляться.
Хотя, знаешь, я однажды видел во сне то,
Что заставило меня сомневаться в верности мнения о тебе и в тех причинах, почему ты хочешь именно такой казаться.
Я видел твои крылья. Прекрасные, белые и такие огромные, что они заполнили собой все пространство комнаты, когда ты утром встала с кровати.
Они ласкали тебя своими перьями и ты улыбалась, но они были надломлены, подрезаны кем-то опытным.
И ты спрятала их сначала под лёгкий халатик,
А потом, мучаясь, плача, сминая перья своими руками снова и снова,
Ты затянула их в это чёртово чёрное платье, которое так подчёркивает силуэт, но искусно скрывает твою основу.
И так каждый день, месяц за месяцем, год за годом, ты ломаешь себя, ломаешь свою природу.
Потому что в твоих крыльях, в твоей свободе, в твоём от полёта счастье твои бывшие видели только неспособность им подчиняться.
А ты не знала, что любовь может быть другой.
Что можно любить, быть любимой и оставаться собой.
Это чёртово чёрное платье!.. Пусть даже их много. Ты срослась с ним, носишь как кожу и не видишь другого итога.
Но летом в нем будет невыносимо жарко.
И я знаю, какого ты достойна подарка.
Лёгкий небесно-голубой сарафан, свободный, на тонких бретельках.
Я видел его в магазине. Даже думал купить на скидках.
К нему пара босоножек на плоской подошве.
Ты бы на них летала даже без крыльев... И все же... И все же...
Всё же я думаю, что все это бред - и крылья и платье...
Это был-то всего лишь сон, и я вполне могу ошибаться.
И ты обычная, такая как все, строишь карьеру и просто циничная сука.
Нет, не досуг мне
всем этим дерьмом заниматься.
Зачем-то влюбляться, кому-то дарить платья.
Я ведь не молод, не одинок, слава богу есть к кому вечером возвращаться.
Не каждому дано себя спасти. Да и спаситель может порой облажаться.
Тем более, что я могу не угадать с размером, и ты потом будешь всю жизнь на меня обижаться...
Моё 07.02.23
